<< Ils vaguent, les bons noctambules >>

Etre infusé de peinture, diffus sur les longues secondes d'un mouvement cyclique, aussi leger que l'onde de l'ophycléide, aussi souple que la poésie, ne plus coller à ce qui se reflète dans le miroir...
Face à l'élascticité du chat noir, sous l'Est qui envoûte, soûl de ses hanches musiciennes...
<< Celui-ci (de son vrai nom Skkjro) jugea bon de faire précéder son amoureux assaut par une aubade chantée dans le vide embaumé d'oxyde magnétique. >>
C'est cela. Ne pas être plus que rien, ne pas être moins que tout... s'envoler et s'imprimer dans l'air aussi longtemps que le mouvement continuera...puis se poser doucement, planant encore, la tête dans les nuages, et se rendre compte que l'on est tout aussi vide...et se sentir heureux...
se sentir aérien... vivre... se recoller en demi-teinte à une réalité désormais nuancée par toutes ces volutes de joies éternelles...